ENCUENTROS

La primera vez que vi este libro fue en una mesita de noche de hotel , cuando vivía en las montañas (como Heidy) .
Recuerdo perfectamente que la persona que leía el libro no me era agradable , la soportaba porque era cliente , en un ejercicio de hipocresía sin precedentes yo supongo que lo trataba muy bien porque volvía y volvía sin parar.
La única venganza secreta que podía aplicar al desagrado de tener que aguantar a esta persona, era ignorar sus pertenencias, como el libro que estaba en esa mesita.
Inocente de cualquier culpa y de manera injustificable por mi parte , condené al ostracismo no solo al Sr. Pereira sino al autor entero: Antonio Tabucchi nunca entró en mi casa. Lo olvidé.
En mi defensa y para no parecer una rencorosa , sostengo que tampoco era el tiempo de leerlo, los libros saben cuando es su momento y se te aparecen.
Esta semana fui a una librería bastante desinteresante en apariencia, a por un libro de tutti i verbi italiani ( lo juro) , y me llevé a mi hija. Aprovechando la visita esperaba encontrar alguna lectura fácil en el mismo idioma , pienso que es la mejor forma de aprender, como cuando te echan en una piscina sin saber nadar .
Marieta lo encontró, era el único que quedaba en Italiano: Sostiene Pereira de Antonio Tabucchi.
Ahí estaba el fantasma del pasado reclamando su sitio. Sonreí y nos perdonamos mutuamente, yo por haberlo condenado sin escuchar sus alegaciones y El por haber sido presentado ante mi por unos indeseables.

Yo no aguanto con un libro cerrado demasiado tiempo , menos si en la portada hay una foto de A brasileira ,y esa misma noche empecé a descifrar el enigma.
Y me sorprendí, primero porque la acción transcurre en Lisboa y muchos de esos escenarios los reconozco aunque ocurra en 1938 , he recorrido esas calles físicamente y las he visto de la mano de escritores portugueses, me daba la sensación de que era un libro en portugués traducido o de que iba a aparecer el Sr. Pessoa de un momento a otro.
He buscado información y he comprobado lo que sospechaba y que todos sabían antes que yo por haber querido vengarme en un inocente : que Tabucchi es el mejor traductor de Pessoa al italiano y que es un enamorado de Portugal y de la lengua y literatura portuguesas . No podía ser de otra forma porque el libro, entre otras maravillas , huele a café y a pasteis de nata.

No lo he terminado, llevo gastado un poco mas de la mitad y considerando que esta en un idioma que no es el mio, puedo sostener ya que me hace feliz leerlo, que me gusta y que es muy recomendable.
En desagravio le he hecho un sitio al lado de Mensagem.

Então? Sostiene Luísa: que la alquimia entre libros-personas existe, ellos nos buscan y nos encuentran , aunque queramos escapar son pacientes y esperan su turno, no sirve de nada mirar a otro lado.
Mejor no huir, dejarse atrapar es la solución, te hace sentir bien .

SEGUNDA FEIRA

FRANCO BATTIATO

ti porto con me
segunda feira de Lisboa
nel mio antico mare
nell'Acqua occidentale,
nel Mediterraneo
affollato di navi
e corpi d'ignudi nuotatori.

fanciulli con sguardo da fiere,
gli occhi di lince dei Braganza,
fissano il Nord.
sognando l'oltremare,
come ghirlanda intrecciano una danza.

Trago dentro do meu coração,
Todos os lugares onde estive:
A entrada de Singapura
O coral das Maldivas
Macao da noite, à uma hora.

Segunda - feira de Lisboa,
che nome d'incanto!
qui da noi é lunedì.
Soltanto.

E tudo isso, que é tanto, é pouco para o que eu quero.
álvaro de campos

adeus señor saramago

Obrigada por tantos buenos momentos, tantas bellas historias de amor ,tantas sonrisas, por enseñarme português, por hacerme ir a Mafra, por dejame acompañar al elefante, por hacer que me cayesen las lágrimas al lado de los mau-tempo, por descubrirme la cara buena de cain, por sacar del anonimato aburrido del registro civil a don josé, porque no hay mas ciego que el que no quiere ver, por contarme que raimundo silva quiso cambiar la historia, y por imaginar una balsa de piedra donde tugas y espanhois vamos un poco a la deriva entre africa y europa.

até breve

luís de camões
(1524 - 10 junio 1580)


Os Lusíadas
(canto X,74)

«Assi cantava a Ninfa; e as outras todas,
Com sonoroso aplauso, vozes davam,
Com que festejam as alegres vodas
Que com tanto prazer se celebravam.
«Por mais que da Fortuna andem as rodas
(Nua cônsona voz todas soavam),
Não vos hão-de faltar, gente famosa,
Honra, valor e fama gloriosa.»

nem ele nos entende a nós, nem nós o entendemos a ele.

Havia realmente uns quantos animais, dos mais comuns, numa cerca instalada no outro extremo do vale, pouquíssimos se compararmos com o plano de recolha estabelecido pelo senhor, isto é, todos os bichos viventes, desde o pançudo hipopótamo à mais insignificante pulga, sem esquecer o que houvesse daí para baixo, incluindo os microorganismos, que também são gente. Gente, neste amplo e generoso sentido são igualmente alguns animais de que muito se fala em certos círculos escritos que cultivam o esoterismo, mas que nunca ninguém se pôde gabar de ter visto.Referimo-nos , por exemplo, ao unicórnio, à ave fénix, ao hipogrifo,ao centauro,ao minotauro,ao basilisco, à quimera, a toda esa bicharada desconforme e compósita que não tem mais que uma justificação para existir, a de ter sido produzida por deus em hora de extravagância,do mesmo modo que o jerico ordinário, dos tantos que enxameiam estas terras. Imagina-se o orgullo, o prestígio, o crédito que noé ganharia aos olhos do senhor se conseguisse convencer um destes animais a entrar na arca, de preferência o unicórnio, supondo que o consiga encontrar alguma vez. O problema do unicórnio é que não se lhe conhece fêmea, portanto não há maneira de que possa vir a reproduzir-se pelas vias normais da fecundação e da gestação, ainda que, pensando melhor, talvez não o necessite, afinal, a continuidade biológica, não é tudo, já basta que a mente humana crie e recrie aquilo em que obscuramente acredita.

CAIM
extraordinario de nuevo el sr. saramago.

Pedra Filosofal

Ellos no saben que el sueño
es una constante de la vida
tan concreta y definida
como cualquier otra cosa ,
como esta piedra cenicienta
en que me siento y descanso,
como este arroyo manso en serenos sobresaltos,
como estos pinos altos que en verde y oro se agitan,
como estas aves que gritan en borracheras de azul.
Ellos no saben que el sueño
es vino, espuma, fermento,
bichito alegre y sediento de hocico puntiagudo
que escarba a traves de todo
en eterno movimiento.
Ellos no saben que el sueño
es tela , color , pincel,
base , fuste , capitel ,
arco ojival, vidriera,
aguja de catedral ,
contrapunto, sinfonía ,
mascara griega, magia,
que es alambique de alquimista,
mapa del mundo distante ,
rosa de los vientos, Infante,
carabela quinientista,
que es cabo de Buena Esperanza,
oro , canela, marfil
florete de espadachín
bastidor, paso de danza,
Colombina y Arlequin,
aerostato volador,
pararrayos, locomotora,
barco de proa festiva,
alto horno, generador
fisión de átomo, radar,
ultrasonido, televisión,
es desembarque en cohete
en la superficie lunar.

Ellos no saben, ni sueñan
que el sueño dirige la vida
que siempre que un hombre sueña
el mundo salta y avanza
como una bola de colores
entre las manos de un niño...

antónio gedeão

...Y si el Sueño finge muros
en la llanura del Tiempo,
el Tiempo le hace creer
que nace en aquel momento.

AUN DICEN QUE EL PESCADO ES CARO...? A DURO DEBIA COSTAR LA LIBRA !!

Anoche vi en Canal 9, la TV autonómica valenciana, Flor de Mayo . Es una película dirigida por J Antonio Escrivá, basada en la novela homónima de Vicente Blasco Ibañez.
Al oír la primera frase me sorprendió porque pensaba que sería en valencià. El tema, la época y el entorno me eran tan cercanos que la parte valencianopensat de mi cerebro se negaba a digerir en castellano el dramatismo y la emotividad que salia de la pantalla.
Pero...en lugar de molestarme y empezar a despotricar contra el PP, que es lo que hace la gente que teóricamente está por la defensa de la llengua, pensé que se respetaba la voluntad del escritor, que escribía en castellano. Cosa que le condena al ninguneo por parte de los que defienden la llengua como bien cultural, y para mas inri, porque ya fue condenado al ninguneo pre-democrático por ser republicano . En fin...Y de otra cosa se le podrá acusar a este señor, pero de ser de derechas no.
Alguna palabra aparece en el libro en valencià : Sorra! Retor, Fill meu , la tia picores, la costa d'afora y pocas mas, pero es anecdotico. .
Los guiños a Sorolla me gustaron especialmente, unas señoritas elegantes con parasol, las cometas y voladorets de papel todo blanco recortandose sobre las arenas y el azul del mar y cielo, las mujeres preciosas de piel morena con las faldas arremangadas dentro del agua, los llaguts con vela llatina destacando encima del verdiblanco del Mediterráneo enfurecido tal como ahora puedo verlo desde mi vantana, los bueyes con el agua hasta la panza arrastrando la barca desde el lecho seco hasta el refugio cálido y húmedo de la mar.. y la escena final de colores mas dorados y oscuros que corresponde exactamente al cuadro ¡Aun dicen que el pescado es caro!
Aunque no haya comparación con el libro, como ocurre casi siempre , me gustó.

Esta es la segunda novela de Blasco Ibañez, escrita en 1895 y publicada en forma de folletín en el diario republicano El Pueblo, siendo director El mismo.
Eran tiempos duros en que la situación del escritor era de extrema pobreza en gran parte debida a la tarea de mantener en pie un diario revolucionario que no tenia mas ingresos que los 5 céntimos que pagaba el lector .
En el prólogo , además de explicar su situación Blasco nos dice:

"Muchas veces al vagar por la playa preparando mentalmente mi novela, encontré a un pintor joven- solo tenia cinco años mas que yo- que laboraba a pleno sol, reproduciendo magicamente sobre sus lienzos el oro de la luz, el color indivisible del aire, el azul palpitante del Mediterráneo, la blancura transparente y sólida al mismo tiempo de las velas, la mole rubia y carnal de los grandes bueyes cortando la ola majestuosamente al tirar de las barcas.
Este pintor y yo nos habíamos conocido de niños, perdiéndonos luego de vista. Venía de Italia y acababa de obtener sus primeros triunfos.
Convertido al realismo en el arte y abominando de la pintura aprendida en las escuelas, tenía por único maestro al mar valenciano, admirando fervorosamente su luminoso esplendor. Trabajamos juntos, el en sus lienzos , yo en mi novela, teniendo enfrente el mismo modelo. Así se reanudó nuestra amistad y fuimos hermanos, hasta que hace poco nos separó la muerte.
Era Joaquin Sorolla"

siempre llegamos al sitio donde nos esperan

A ver como explico de manera creíble donde he andado estas ultimas noches sin que nadie me mire con lástima creyendo que definitivamente se cumplió la sentencia de mi hermano: terminarás como don quijote luisín.
Lo mejor es no exagerar, no añadir cosas de mi invención y contar la cosa tal como ha sido. Pios...endavant.
He ido de la bella lisboa hasta viena a pie! bueno, algun trozo en barco pero tampoco demasiado. He pasado por ciudad rodrigo, valladolid ,roses, italia y alemania, un itinerario que no me ha sido del todo extraño puesto que, salvando las distancias, nunca mejor dicho, es parecido al que hace luís alberto da conceição cuando lo mando de estarreja a padova ; un poquito mas sinuoso; mas largo y sin la comodidad añadida de llevar calefacción en la cabina del scania. El progreso que no siempre es malo.
Como todos los viajes que hago y haré en mi vida, ha sido una verdadera aventura, si así no fuese carecería de interés y obviamente no estaría contándolo aquí. Y tendría otro nombre, un traslado, un cambio de ubicación , un movimiento o un ir a , pero no viaje.
No iba sola, no, me acompañaban unas gentes de casa bien, un primo del mismísimo joão III de portugal: maximiliano de austria y su señora maria hija de carlos V y prima, prima de su marido , no se si prima de don joão, o de su propio padre, porque estos pijos del XVI eran todo primos. No traían con ellos a los 15 cachorros porque aun no habían nacido todos, pero para cubrir huecos venían unos soldados austriacos algo chuletas con las corazas muy relucientes, unas carretas de bueyes con sus ganaderos, varios pajes, ayudantes y todo el aparato logístico necesario para llevar hasta su destino a tan compleja caravana.
Sobresaliendo por encima de todos , incluso de la suntuosidad de los archiduques, estaba subhro, un cornaca indiano de la India , y resaltaba no por ser descendiente directo de vishnú o de otro dios del calendario hindú, sino por ir subido en el lomo de salomón: un auténtico elefante indio, inmigrante primero en portugal y luego por adopción ciudadano de la hermosa viena. Como ya es sabido :um austríaco , mesmo que pertença às classes baixas,não é uma pessoa como qualquer outra... ni este es un elefante como otro cualquiera del circo (esto lo añado yo).

Con estos datos , creo que es mas que suficiente para adivinar que aunque no aparezca como recomendado en las listas de viajes el corte inglés, es de las mejores rutas que hoy pueden realizarse.

He tenido un regalo extraordinario, un viaje !
A Viagem do Elefante , de Saramago .

"Posso ter defeitos, viver ansioso e ficar irritado algumas vezes mas, não esqueço de que minha vida é a maior empresa do mundo, e posso evitar que ela vá à falência.

Ser feliz é reconhecer que vale a pena viver apesar de todos os desafios, incompreensões e períodos de crise. Ser feliz é deixar de ser vítima dos problemas e se tornar um autor da própria história.

É atravessar desertos fora de si, mas ser capaz de encontrar um oásis no recôndito da sua alma. É agradecer a Deus a cada manhã pelo milagre da vida.

Ser feliz é não ter medo dos próprios sentimentos. É saber falar de si mesmo. É ter coragem para ouvir um "não". É ter segurança para receber uma crítica, mesmo que injusta.

Pedras no caminho? Guardo todas, um dia vou construir um castelo..."

este texto no es de pessoa pero como ya esta puesto no lo voy a apagar

la foto me l' ha enviat un amic

lusitânia

Os que avançam de frente para o mar
E nele enterram como uma aguda faca
A proa negra dos seus barcos
Vivem de pouco pão e de luar.

sophia de mello breyner andresen

O suficiente é para quem não ama. No amor só existem infinitos.

Venenos de Deus, Remédios do Diabo
(Mia Couto 2008)

Esta es la historia de un medico portugués que se enamora perdidamente en Lisboa (Claro!) de una mulata preciosa : Deolinda.
Cuando se da cuenta de que no es solo un asunto de una noche , se va a Mozambique como cooperante para buscarla porque se muere de saudades.
Y en Villa Cacimba espera a que ella regrese.

El libro esta hechizado. Cuando pregunté por Mia Couto en Bertrand la señorita me dijo: não temos em espanhol y yo le contesté muy convencida: no no, lo quiero en portugués ! y me miro con ojos brillantes.
Luego, mientras lo leía, vi aparecer enfrente de mi , como si estuviese viendo una obra de teatro, al enfermo Bartolomeu que cuando llaman a la puerta de su cuarto pregunta por que? en lugar de quien es? , a su mujer Munda , a Suacelência y Esposinha y lo mas extraordinario es que pude sentir la presencia del Indico. Y esto como puede ser ? no lo se explicar, pero es.
La librera lo sabia , y por eso me miro de esa forma.

Mi chico, que confía mas en mi capacidad que yo ,me dijo un día que ya estaba preparada para leer y comprender a este autor mozambiqueño que inventa palabras .
Pero ,a parte de los apenas 20 libros que habré leído en portugués, tengo la ventaja de que el idioma es muy reciente para mi , estoy aprendiéndolo y todas las palabras son nuevas, por tanto no he encontrado ninguna rareza, solo una redacción exquisita y fluida, divertida y brillante , y la verdad se me ha hecho muy fácil , lo empecé y hasta que no llegué la ultima pagina no lo solté de las manos, no me hubiese extrañado nada que, a medida que se acercaba el final, fuesen apareciendo nuevas páginas , pero no fué asi lamentablemente.

Cuando llevaba muy poco leído me dije: vaya vaya, realismo mágico africano! pero al acabar y digerirlo , rectifique mi opinión primera:

es Mágico, simplemente .

Diario del movimiento del mundo nº 4

Que maravilloso es un coro

" A chaque fois, c'est un miracle. Tous ces gens, tous ces soucis, toutes ces haines et tous ces désirs, tous ces désarrois, toute cette année avec ses vulgarités, ses évenements mineurs et majeurs, ses profs, ses élèves bigarrés,toute cette vie dans laquelle nous nous traînons, faite de cris et de larmes, de rires, de luttes, de ruptres, d'espoirs déçus et de chances inespérées : tout disparaît quand les choristes se mettent à chanter. Le cours de la vie se noie dans le chant, il y a tout d'un coup une impression de fraternité, de solidarité profonde, d'amour même et ça dilue la laideur du quotidien dans une communion parfaite.
Même les visages des chanteurs sont transfigurés ; je ne vois plus Achille Grand-Fernet (qui a une trés belle voix de ténor), ni Déborah Lemeur ni Charles Saint-Sauveur ni Ségolène Rachet. Je vois des êtes humains qui se donnent dans le chant.
A chaque fois, c'est pareil, j'ai envie de pleurer, j’ai la gorge toute serrée et je fais mon possible pour me

maîtriser mais, des fois, c'est à la limite : je peux à peine me retenir de sangloter. Alors quand il y a un canon, je regarde par terre parce que c'est trop d'émotions à la fois : c'est trop beau, trop solidaire, trop merveilleusement communiant. Je ne suis plus moi même, je suis une part d'un tout sublime auquel les autres appartiennent aussi et je me demande toujours à ce moment là pourquoi ce n'est pas la régle du quotidien au lieu d'être un moment exeptionel.

Lorsque la chorale s'arrête, tout le monde acclame, le visage illuminé, les choristes rayonnants.

C'est tellement beau.

Finalement, je me demande si le vrai mouvement du monde, ce n'est pas le chant"

L’élégance du hérisson (Muriel Barbery, Ed. Gallimard 2006)

Tranquilo,"Pardal", ya pasó todo

La lengua de las mariposas es un relato incluido en el precioso libro ¿Que me queres Amor?(1996) de Manuel Rivas (A Coruña 1957). Original en galego.
Las imágenes pertenecen a la película del mismo título basada en este y otros dos relatos cortos del mismo libro , dirigida por J Luis Cuerda y protagonizada por Fernando Fernan Gomez en 1999.

"La lengua de la mariposa es una trompa enroscada como un muelle de reloj. Si hay una flor que la atrae, la desenrolla y la mete en el cáliz para chupar. Cuando lleváis el dedo humedecido a un tarro de azúcar, ¿a que sentís ya el dulce en la boca como si la yema fuese la punta de la lengua? Pues así es la lengua de la mariposa."
Y entonces todos teníamos envidia de las mariposas....

La lengua de las mariposas dura apenas 15 paginas , pero cada palabra esta llena de belleza y optimismo, es la historia de un maestro republicano, Don Gregorio, que no pegaba y sabía de donde vinieron las patatas.
Y de un niño, Monchiño "Pardal" , que quería mucho a su maestro de "cara de sapo".

La felicidad dura desde el invierno hasta el 18 de Julio de 1936.

La música es El maestro de Patxi Andion.
No podía ser otra.
El libro lo leí en el 98 mas o menos ; la película la vi en el 2000 y la canción es de los 70.
Desde que era bien joven no la había vuelto a oír.
Hasta hace poco.

Hay por ahi combinaciones extraordinarias.

80. INTERVALO DOLOROSO

Tudo me cansa, mesmo o que não me cansa. A minha alegria é tão dolorosa como a minha dor.

Quem me dera ser uma criança pondo barcos de papel num tanque de quinta, com um dossel rústico de entrelaçamentos de parreira pondo xadrezes de luz e sombra verde nos reflexos sombrios da pouca água.

Entre mim e a vida há um vidro ténue. Por mais nitidamente que eu veja e compreenda a vida, eu não posso lhe tocar.

Raciocinar a minha tristeza? Para quê, se o raciocínio é um esforço? e quem é triste não pode esforçar-se.

Nem mesmo abdico daqueles gestos banais da vida de que eu tanto quereria abdicar. Abdicar é um esforço, e eu não possuo o de alma com que esforçar-me.

Quantas vezes me punge o não ser o manobrante daquele carro, o cocheiro daquele trem! qualquer banal Outro suposto cuja vida, por não ser minha, deliciosamente se me penetra de eu querê-la e se me penetra até de alheia!

Eu não teria o horror à vida como a uma Coisa. A noção da vida como um Todo não me esmagaria os ombros do pensamento.

Os meus sonhos são um refúgio estúpido, como um guarda chuva contra um raio.
Sou tão inerte, tão pobrezinho, tão falho de gestos e actos.

Por mais que por mim me embrenhe, todos os atalhos do meu sonho vão dar a clareiras de angústia.

Mesmo eu , o que sonha tanto, tenho intervalos em que o sonho me foge. Então as coisas aparecem-me nítidas. Esvai-se a névoa de quem me cerco. E todas as arestas visíveis ferem a carne da minha alma. Todas as durezas olhadas me magoam o conhêce-las durezas. Todos os pesos visíveis de objectos me pesam por a alma dentro.

A minha vida é como se me batessem com ela.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

BERNARDO SOARES

Irme quiero, madre,
A aquella galera,
Con el marinero
A ser marinera.

Madre, si me fuere,
Doquiera que vo,
No lo quiero yo,
Que el Amor lo quiere.
Aquel niño fiero
Hace que me muera
Por un marinero
A ser marinera.
El que todo puede,
Madre, no podrá,
Pues el alma va,
Que el cuerpo se quede.
Con él, porque muero,
Voy porque no muera;
Que si es marinero,
Seré marinera.
Es tirana ley
Del niño señor,
Que por un amor
Se deseche un rey.
Pues de esta manera
Él quiere, irme quiero
Por un marinero
A ser marinera.

Decid ,ondas ¿cuándo
Visteis vos doncella,
Siendo tierna y bella,
Andar navegando?
Mas ¿qué se espera
De aquel niño fiero?
Vea a quien yo quiero,
Sea marinera.

Luís de Camões
(rima escrita en castellano)