dimarts, de juliol 31, 2007



Adoro los placeres sencillos;
son el último refugio de los hombres complicados.


Oscar Wilde
* * *




Etiquetes de comentaris:

diumenge, de juliol 29, 2007


Viernes 27/7/07 10, 50 a.m. Estación de Renfe . Mi tren sale a las 11,19. tengo tiempo de sobra Una voz indica que lleva retraso y no llegara hasta las 11,59. Bueno no es demasiado, pero fastidia. Ya se sabe, operación salida de agosto, obras del Ave no se que.... soportable. Llega y se pone en marcha cuando pasan 10 minutos de mediodía, pregunto al revisor si acumularemos mas atrasos y amablemente me dice, no sufras , el tren no llegara mas de una hora tarde a su destino porque sino han de indemnizar y lo que prima es la economía, tenemos un tope de 59 minutos... Efectivamente llego a Sants 50 minutos después de la hora prevista , a las 14,30. El caos. No reconozco la estación y apenas han pasado 3 meses desde que fui por ultima vez. Las colas en las taquillas son impresionantes, nunca había visto tanta gente despistada nerviosa y embistiendo con sus equipajes de manera frenética. Las maquinas de venta automática peor. Cogeré un taxi, voy al sitio de costumbre en Plaça Paisos Catalans, malament, aquí no se pueden coger , solo es para bajar ! me dice maleducadamente un taxista , leo : parada de taxis trasladada a Plaça Joan Peiro, el otro lado . He de atravesar otra vez el hormiguero , intentaré, me cuesta mucho tiempo. Consigo llegar, la cola para los taxis es inverosímil, como si fuese inminente la invasión de Barcelona y la gente huyese hacia ni se sabe donde. La serpiente de guiris con equipajes "fuera de formato" llega desde el interior de la estación hasta donde esta la parada, hay 3 taxis a la vista y mas de 100 personas, calculo que llevará mas de una hora hasta que me toque el turno. Respiro y pienso: sosegat Lluiseta; el rodalies hasta el Prat no tarda ni media hora, y es mas barato, de milagro encuentro medio camuflada una maquina de autoventa con solo dos personas esperando, llevo 2,50 € y en dos minutos tengo el tesoro. Pregunto a un señor: en que vía para el aeropuerto ? He ahí "La pregunta del millón" - pues la 9 o la 10, ya avisaran , consigo encontrar las vías, todo esta cambiado por las obras. Bajo por una escalera automática, por fin quitando barreras, está bien .. pero lo que veo y oigo el el subterráneo es una recreación del infierno de Dante. Unas excavadoras tratan de agujerear la roca mas por la insistencia que por la fuerza , los túneles amplifican el sonido de manera que es imposible escuchar ningún aviso . Hay un monitor, leo Aeroport via 9, lo leo yo y mas de mil "refugiados" . Llega un cercanias por la vira 9, sin nombre, "el convoy fantasma " y subimos sin saber si es el bueno. Para aclarar si es el correcto hay nadie: ningún guardia de seguridad ni empleados de Anif, Renfe o como ostia se llame el responsable de tal desacato , hay gritos empujones mucho calor , carritos de bebes, sombrillas, sillas , maletas voluminosas, sombreros mejicanos yo que se.... y como soy algo catastrofista pienso como a alguien se le ocurra decir que hay una bomba de aquí no salimos con salud, miro al final del túnel , para el frente se ve luz del día . La gente aprovecha que no hay vigilancia, fuma , bebe , escupe y blasfema en todos los idiomas . Cuando el tren esta lleno alguien dice que no es, y se escampa la noticia como la pólvora , unos bajan , pero en los monitores la hora mas o menos coincide, comienza el éxodo en sentido inverso. Dos ingleses blancos como puerros me preguntan angustiados y les digo que no se mas que ellos. Al final solo quedamos dentro esos y yo , la alarma y un movimiento súbito indican que el tren va a salir, pero se han apagado las luces, da miedo estar allí dentro, se mueve despacito , entonces el ingles y yo nos miramos una décima de segundo, le digo baixem ! y me entiende porque pulsa el botón de apertura y yo salto , tras de mi esta su chica . Una señora mayor me sujeta o sino me parto la boca contra un cristal blindado muy bonito y recién puesto. La novia del ingles lleva una bolsa tan grande que se le queda pellizcada en la puerta pero el tren parece que tiene miedo y casi no se mueve porque no paran todos de vociferar. Superman abre con todas sus fueras y la libera. Ella baja llorosa y aparece un luminoso en el tren: Fuera de Servicio, Y se va... Yo aprovecho el ruido y digo algunos tacos sobre la iglesia (y los catalanes) , me alegro de mi sexto sentido : en el camino me cambie las zapatillas de playa por unos zapatos planos y bien sujetos aptos para saltar de trenes malditos. Un señor mas enfadado que los demás va a buscar a dos empleados de la estación que van de rojo, empiezan a tranquilizarnos y hacen la vista gorda con los que fuman, si dicen algo seguro que los linchan. Una azafata llega tarde al trabajo, el tren lleva mas de media hora de retraso pero al final sale, se han acumulado los pasajeros de dos trenes estoy en primera fila y subo. 28000 pasajeros, yo entre ellos , se han visto afectados o incomodados el dia 27 .. por despropósitos varios, una mancha mas en las infraestructuras de Barcelona . Llego con el tiempo justo al aeropuerto con la resignación de los corderitos que van al matadero, tampoco reconozco el aeropuerto porque está cambiado pero bien indicado todo, directamente de la pasarela llego al mostrador de Tap, solo estoy yo, eso es una ventaja de llegar tarde . Puerta de embarque ? pregunto inocente, y se repite la pesadilla: suba y despues del control de policía verá unos monitores, allí lo dice ... leo los monitores faltan 35 minutos para embarcar y no anuncia en que puerta es, si es en otro modulo, la cagamos porque están lejos, lejisimos. Al fin cuando ya estamos algo nerviosos la pantalla indica el numero de puerta de embarque, la tengo enfrente! menos mal! pero bendita inocencia : el avión no va a llegar hasta 3 horas y media después de la hora prevista. ... Por eso ni se habían molestado en indicar la puerta..

Para mi son las 23 h, nunca había llegado a estas horas de la noche . Desde el cielo aun es mas hermosa con todas esas lucecitas encendidas , me siento bien en Lisboa.


"Quem quer passar além do Bojador
Tem que passar além da dor ..."

Etiquetes de comentaris:

dimecres, de juliol 25, 2007



cada vez que te oigo
aparece el perfume

Etiquetes de comentaris:

diumenge, de juliol 22, 2007



La tía Teresita y su hermana Manolita tenían esos diminutivos a pesar de sumar entre las dos 150 años .
Quizás sus sonrisas infantiles y sus caras siempre frescas impedían a la gente llamarlas de otra manera.

Teresita era alta y muy delgada, con una belleza y elegancia de las que perduran eternamente , una voz delicada de soprano y melodiosa , a mi me gustaba cuando hablaba valencià porque a pesar de que hacia mucho tiempo que salió de su Valencia , donde nació hace ahora 100 años , el acento " xé " nunca huyó de ella.
Tenia un bonito pelo que cepillaba cada noche enérgicamente antes de acostarse porque decía que era bueno para el cabello y estimulaba el cerebro , que así lo aprendió del dr. Marañón, y ademas repetía "marañón marañón" mientras celebraba el ritual entre risas divertidas.
Recuerdo verla atareada en la cocina del viejo ático del carrer Lepanto desde donde hay una vista impresionante de la Sagrada Familia , haciendo cenas y cafés con leche sin permitir que ni mi madre , ni mis tías ni yo tocásemos un plato .
(En la parte de la casa dedicada a estudio y taller de escultura había un cristo yacente o sea : muerto, que me produjo las pesadillas mas espantosas que he tenido en mi vida.
Por Dios ! que terrible abrir una puerta y ver a un señor de tamaño mayor que el natural acostado y con cara de difunto...)

Manolita era mas bajita pero también muy hermosa con un aire de años 30 y "rouge" en los labios como si acabase de salir de una revista de modas .
La vi menos veces porque vivía en Berlin en ese tiempo, pero estuvo aquí pasando unos días de verano con su hermana .
Me apena no haber podido disfrutar mas de las hermosas historias que contaba , de la "revista" (Nueva Cultura 1935 ) , los mitines de la república, su compromiso con el Partido Comunista, el exilio en Francia , luego en América y sobre todo hablaba de su marido Josep Renau recién fallecido entonces , si mal no recuerdo.

Escucharlas a las dos era una delicia ,"t'en recordes Manolita de quan a Tonico el tancaren a la pressó ?" ,"I jo mai he tingut gràcia per dibuixar, xica, la unica de la familia" "Quina mala má tenies, si, pero cantaves molt be" "Eramos una familia de artistas " , como abrir un manual de historia de España contado en primera persona, sin rencor , solo una fiel crónica .
Crónica donde aparecía el arte, en todas sus versiones , a cada momento , la modernidad que aun no hemos recuperado, la Imagineria en madera policromada en que destacó el "papá" de las dos y que llevó al tío Agustín, hemano del abuelo José , a aprender en su taller .....y a enamorarse de la preciosa Teresita.

La Exposición de Paris de 1937 , el veto mal disimulado a Agustín por ser republicano a pesar de haber construido con sus manos santos suficientes para perdonar todos los "pecados" de los rojos . El ir y venir de unas ciudades a otras, Logroño, Palencia , Madrid, Barcelona, las obras delicadísimas en marfil, la estatua del Marques de Benicarló, Tinín, Visi y Toni : "los chiquillos"... El no terminar nunca de ser reconocida su validez ni como artista ni como lo que fue hasta los 70 años : un extraordinario profesor de bellas artes.
Los carteles de propaganda y para la industria del cine salidos de las manos de Renau, México lindo y querido, Alemania " quin fred Manolita no se com pots aguantar"
New York.. todo aderezado con datos, fechas , hechos y personajes que son historia, pero siempre al final el amor por la ciudad de Valencia que las dos llevaban en el corazón y en la luz de los ojos.

Todo cabía en las conversaciones de las dos hermanas que abanico en mano y levantándose mil veces a por agua o simplemente porque no podían parar un momento quietas, llenaron las largas y doradas tardes de un verano al principio de los 80.

Hay cosas que parece que se han olvidado pero nuestro cerebro las guarda , y un dia, un algo , un cartel, como este que casualmente he encontrado , de golpe abren la puerta a la memoria y aparecen recuerdos extraordinarios.
Para sacar los tesoros del cofre no es necesario mas que encontrar la llave .



A Teresa y Manuela Ballester


Etiquetes de comentaris: ,

dissabte, de juliol 21, 2007



+ de 48 horas semanales al precio de 40
si quieres lo tomas, si no ... lentejas

cuál Europa?




Etiquetes de comentaris:

dilluns, de juliol 16, 2007



TODO FUTURO ES FABULOSO
(alejo carpentier)

Me gusta leer desde que nací supongo, cuando era pequeña recuerdo a mi madre reñirme porque siempre estaba leyendo.
Cualquier cosa que tuviese letras y que cayese en mis manos era devorada automáticamente y sin separar paja de trigo por mis ojos pequeñitos y marrones, aunque la mayoría de las veces no entendia en absoluto lo que leía.
No tengo un autor ni un libro favorito, pero si las preferencias se miden por las veces que he repetido de autor ganan Vicente Blasco Ibañez, de quien hablaré con mas tiempo, injustamente despreciado y arrinconado por los modernos que detestan todo lo valencià que esta escrito en castellano , luego Manuel Vazquez Montalban a quien, en contrapartida , nunca se culpó de ser català y escribir en castellano y eureka ! el sr. Saramago que hasta hace poco tenia por português y confió en que siga siéndolo por muchos años.

Al sr. Saramago ya lo conocía en castellano, leí "Todos los nombres" por curiosidad en el 99 y me gustó tanto como para repetir , posteriormente llegó el "Ensayo sobre la ceguera" que es de los libros mas angustiosos que he leído , seguí con La Caverna , que tambien es algo desesperante, y con el "Ensayo sobre la lucidez"que aun no he terminado, porque mientras tanto lo descubrí en português, aunque mejor será decir que aprendí a leer en português (obrigada por regalarme tu idioma, sus livros e tantas cosas ..) porque el sr. Saramago ES y escribe en português.
Tengo que decir que es mucho mejor sin traducir , casi diria que tiene poco que ver, quizás tambien sea porque en su idioma he leído sus libros mas bonitos.

.......A primeira fenda apareceu numa grande laje natural, lisa como a mesa dos ventos, algures nestes Montes Alberes que , no extremo oriental da cordilheira, compassadamente vão baixando para o mar e por onde agora vagueiam os mal acompasados cães de Cerbère.
(A Jangada de Pedra , 1986)

A segunda grieta espero que no acabe de ponerla él con sus declaraciones , porque seria una "fenda comprida" en el Norte dirección Este de Tui a Bragança, y continuaría bajando hacia el Sur por Ciudad Rodrigo , y Badajoz hasta Isla Cristina. No se en que lado de la hendidura debería quedar Olivença.(inocente maldade, perdão)

Sería precisamente lo contrario de lo que el "augura" aunque recalca que no quiere ser profeta.

Dijo Octavio Paz "que ninguna sociedad acepta a sus escritores hasta que ha asimilado lo que dijeron ", pues no se como va asimilar la sociedad portuguesa estas palabras del sr. Saramago: «Portugal acabará por integrarse en España»
Espero que no sea un motivo de ruptura o de alejamiento, ya bastante de "costas" estamos con "nossos irmãos" pienso que a mayoría de los tugas comprenden que es una opinión de él, que los españoles no tenemos interés (aparente) en ir anexionandonos países ni territorios, a excepción de Perejil porque estaba Trillo "mandando huevos" , ni siquiera pedimos Gibraltar si no estamos con una copa de más o de fiesta, eso queda para los árabes que parece que quieren recobrar Al-Andalus ...
Bastante nos cuesta que no se abra una "fenda" en Euskadi.

Estos días he leído como le llaman "comuna traidor", senil, defraudador al fisco, anti patriota y lindezas por el estilo.
Yo no voy a insultarlo, porque me parece poco respetuoso y no se nada de él como persona, sus declaraciones, que se pueden leer en el Diario de Noticias del pasado domingo 15 , no me han gustado siendo española, ni me gustaría que un Nobel español las hiciese sobre su país, imagino cuanto les gustaran a los portugueses...
Pero...tampoco me gusta la idea de la unión Europea, y leyendo todo lo que dice muchas veces para tratar de comprenderlo (si , estoy acostumbrada a leerlo despacito porque ES y escribe en portugês y yo no) no sé si lo que pretende no sería algo como un estado federal puente entre Africa y Europa , porque para muchos europeos, España y Portugal, a pesar de que queramos auto-convencernos de lo contrario , somos poco más que el Norte de Africa.


En fin, yo me quedo con el escritor do Memorial do Convento , una de las historias de amor mas bonitas que leí y dejo a los que saben que saquen conclusiones y digan si quedan bien los fados cantados por Jose Mercé ( a mi no me emocionan...) .





Etiquetes de comentaris: ,

dissabte, de juliol 14, 2007


ROSENDO

Conocí a Rosendo en mi época de las montañas , hace mas de 10 años.
Pastor y espécimen en vía de extinción, pocos quedan ya, si es que queda alguno.
Rosendo vivía entonces en la masía de Adell a mas de 1000 mt de altura, entre el Puerto de Torremiró y el valle donde se asienta Herbers, en Els Ports.
Estaba solo , bueno solo no ...con las ovejas, los perros , las gallinas , los enebros, una gran encina . Y su miedo a los sapos.

De las innumerables historias que sabía, me contó que en un pinar pequeño que se encuentra dentro de la finca , fue herido por la guardia civil en 1916 el famoso bandolero El Floro, desde entonces el sitio se llama precisamente "el Pinaret del Floro " .
Rosendo tenia cuando lo vi por primera vez 58 años pero su aspecto delgado y pelo negro le hacían aparentar menos edad.
Desayunaba siempre un gran vaso de agua, un "cuadret" de chocolate y una copita de aguardiente que el mismo se destilaba , aunque siempre lo negó... Luego comía muy poco, pero variado : algún conejo que cazaba , huevos crudos que calentaba en el gran fuego que había en el suelo , toda clase de setas que recogía en otoño y ponía en conserva, jamón , tocino puesto a salar por el mismo, queso y pan que hacia su hermana en el Mas de Bolinxa.
Bebía nescafé (café de topí) que preparaba ceremoniosamente mezclando el café soluble con el azúcar hasta que hacia un polvo homogéneo y luego le tiraba el agua hirviendo, si no era asi no te lo dejaba tomar, se ofendía porque no sacaba"crema". Yo nunca endulzo el café y para no escuchar sus burlas porque mi taza quedaba sin espuma, siempre le decía "fes-me un poleo" y el sacaba un ramito de poleo seco atado con una cuerdecita y cortado todo a la misma medida y lo tiraba en un cazo con agua hirviendo.
Ahora me viene a la memoria el perfume especial.
A veces me traía envuelto en papel de periódico un trozo de queso duro como un pedernal para ponerlo "als macarrons" y juro que la gente cerraba los ojos extasiada cuando yo, de manera generosa, regalaba a los paladares inmunes de la capital semejantes joyas.
Un tratado de gastronomía merecen los huevos que cada dos o tres dias me suministraba , recién puestos por sus gallinas, que solo comian granos de maiz, pan duro y "pedres", segun él : piedras piedras !! que asi hacen mejor la digestion . Dos huevos fritos del Mas de Adell eran capaces de sacar de la depresión al mas melancólico de los poetas.

Tenía remedios para casi todo: cuerno quemado para ahuyentar las serpientes, para hacer abortar a las ovejas una hierba llamada "gitam", que era una panacea además, mezclada con aguardiente, para las "dolenties de les dones"."Flor de saúc" para los resfriados,"oli de pericó" (aceite de Hipericon) para cicatrizar las heridas, y no recuerdo exactamente que mezcla utilizó una vez para paliar en alguien muy querido por él ( y mas por mi) los efectos terribles del síndrome de abstinencia .

Rosendo no tenia frigorifico , ni falta que le hacia; las masías están construidas con inteligencia (aunque creo que sin planos) ... una habitación oscura orientada al norte , con las paredes de piedra de medio metro conserva cualquier cosa que dejes allí.

Un Diógenes del SXX con quien era una delicia conversar. Reía de todo, irónico, mordaz, certero en sus criticas , recuerdo veladas hasta las 2 o 3 de la madrugada escuchando asombrada su especial filosofía de la vida, sus historias y leyendas heredadas de sus padres y abuelos.
Las ovejas no engañan pero los hombres....

Me enseñó a mirar las señales en cielo y saber cuando nevaría, si iba a llover al día siguiente o no. A preparar el "oli de pericó" todo un ritual, desde la búsqueda y recogida de la flor el día de San Juan, hasta que el aceite de oliva se ha mezclado completamente con los aceites esenciales cuyos principios activos hacen cicatrizar la carne lastimada
Pomadas hechas con nieve para curar las quemaduras mas feas sin dejar rastro.
Encontrar trufas enterradas observando unas moscas...infinidad de cosas que por desgracia estan ya perdidas porque a casi nadie interesan .

Uno de sus mejores amigos era Virgilio, un medio Marconi de Morella que arreglaba televisiones, "arradios", antenas y todo artilugio electrónico que le pusieran delante .
Era un genio, pero como todos los genios, un estrafalario.Trabajaba de noche, y de día no hacia nada, hablaba con Rosendo o con quien fuese. Podías echar raíces , germinar y florecer desde que lo llamabas hasta que acudía . Cuando llegaba si se encontraban los dos continuabas esperando porque no tenia prisa ninguna , después de pasar todo el día vagando, se plantaba delante del aparato estropeado, lo miraba curiosamente y lo arreglaba ,también sin importarle las horas .

Rosendo fumaba ducados y bebía como un cosaco, pero tenia una salud de hierro , no se si debido a su especial alimentación o a que caminaba mucho.
Luego se jubiló, dejo la masía y fue a vivir con su hermana.

El año pasado, estando en Casa Pere su otro querido amigo de Morella le dio un "insult" como el decía, cayó al suelo sin avisar, se quedo sin habla y casi sin movimiento. Un infarto cerebral o una embolia arterial , no me supieron decir bien que fue....
Se recupero un poco pero ya no volvió a ser nada.

Creo que la inactividad, privó a Rosendo de la vida.

No se si continua vegetando en el asilo donde lo llevaron. Es una injusticia que alguien que fue tan de verdad libre ahora tenga que pasar años postrado ,indefenso frente a la calefacción , el aire acondicionado, la luz mentirosa de los fluorescentes y la química sintética que el odiaba.

No quiero saber . Prefiero pensar que su hermana Carmen lo cuida, como hizo con la tía Patrocinio su madre que era ciega y analfabeta , pero contaba de cabeza mejor que cualquiera de nosotros.
Y si me esta permitido, prefiero imaginar que Rosendo aun está riendo irónico del mundo delante del inmenso hogar que hay en el suelo de la masía , renombrado y famoso en la comarca por su tamaño. Y que cuando la nieve este invierno lo deje incomunicado, dormirá en el banco corrido que está en la pared , detrás del fuego mismo.

Etiquetes de comentaris: ,

diumenge, de juliol 08, 2007

Arrecife de Las Sirenas , Cabo de Gata (Almería-Andalucía)



En las playas del sudoeste , Gata, la Almadraba y la Fabriquilla , el mar está mas tranquilo a pesar del viento que sopla del noroeste con cerca de 22 nudos .
En los Genoveses y Mosul , orientadas al este , esta algo encrespado.
Las crestas blancas de la espuma adornan el Mar de Alboran que une , más de lo que separa, el macizo Betico ( la sierra de Alhamilla , que mareo ...) con el Rif marroquí.
La sensación és que estás paseando por Marruecos .

El agua de superficie se cuela desde el Atlántico, de ahí imagino que viene su limpieza extraordinaria que aquí es difícil ya de encontrar.
Las emisiones volcánicas derivadas de la orogenia alpina , que puso el cuerpo bien a la Península en el Terciario, además de fracturar el Estrecho y permitir que hasta el dia de hoy las aguas ( y demás fluidos ) se mezclen , configuran el paisaje de roca, andesitas principalmente . Al sur del Parque, los conglomerados, gravas y arcillas del Cuaternario, le dan un aspecto mas "moderno" .

El Arrecife de las Sirenas justo al pié en el Cabo de Gata, debe su nombre a las colonias de focas monje desaparecidas de estas costas en la decada de los 60 , esto dicen los que saben..... yo estoy convencida que debe su nombre a esa especie de hadas de los mares que con sus cánticos atribulaban la mente ya de por si fantasiosa de los marinos y piratas llevándolos a la perdición.

La señora Rosa hace el café para el desayuno en cafeteras Napolitanas , las "Oroley" de toda la vida. Mucho café....mas vale que sobre.
Huele a cariño . Sabe a esperanza y día nuevo.
Los platos tienen formas curiosas y las naranjas son de verdad.

De noche, las estrellas piden perdón por ser poco humildes y haber tantas , y el faro de Mesa Roldan le hecha un pulso a la luna porque quiere parecerse a ella .

El silencio amanece en el cortijo con el fresco y se queda a vivir alli , entre la cal inmaculada de las paredes.

Las puertas están abiertas.... y el corazón tambien.

Iba con buena predisposición, como siempre que voy a los sitios.
Pero la realidad superó las expectativas .

Al final voy a creerme lo de que soy una persona con suerte .

Vamos a Almeria, vamos, vamos , yo quiero ir...!
Pero por que ? precisamente ahi , por que ?

Pues entre otras cosas, por todo esto.

Etiquetes de comentaris:

dimecres, de juliol 04, 2007


y miro quince veces el billete del autobus y me aseguro de que mis piernas tengan depilao deluxe me levanto me siento me concentro me disperso miro al reloj cada minuto estoy atacá acho que jartita estoy de currar como no me apriete el tiempo no voy a llegar rebujo en la maleta braguitas y camisetas coloretes y cacao y en un ratito te estoy dando bocaos ...


bebe (7 horas)

Etiquetes de comentaris:

dimarts, de juliol 03, 2007


En 1983 Jose Maria Sanz "Loquillo" junto a su banda Los trogloditas, publicó El ritmo del garaje.

En este disco, estan incluidas algunas de las mejores canciones de los llamados macarras con Rayban (según palabras del propio lider) .
El ritmo de garaje, Quiero un camión, Cadillac solitario,Pegate a mi y otras mas ......
Fueron la banda sonora de unos años en los que algunas adolescentes españolitas de golpe descubrimos que habia vida mas alla de los ejercicios espirituales , de los primeros viernes de mes y de las montañeras de Maria .

La pena es la gente que se atragantó de dulces y se quedo en el camino...

Aprendimos un montón con Almodóvar,Alaska, Javier Marias, Fernando Savater, Felix de Azúa, Umberto Eco, Javier Gurruchaga, Ramoncin, Golpes bajos, Gabinete Caligari , Mecano, El ultimo de la fila, Bruce Springsteen , Indiana Jones, William Hurt ( oh ¡ Body Heat ... )
Duran Duran, Culture Club, Georghe Michael , Police, THE POGUES y tantos mas ...

Buenos tiempos para la lirica ...
Ahora ya no soy tan rokabilli porque he evolucionado ;-)
pero sigue gustandome ....


Etiquetes de comentaris:

dilluns, de juliol 02, 2007


Yo para ser feliz, quiero un camión,
llevar el pecho tatuado,
en camiseta mascar tabaco.
Yo para ser feliz, quiero un camión.
Yo para ser feliz, quiero un camión.
Escupir a los urbanos,
a las chicas meter mano.
Yo para ser feliz, quiero un camión.
uuuaaauuu!!
YO NO , VALE ?

Etiquetes de comentaris: