dissabte, de març 24, 2007

Eu te quero só pra mim
Você mora em meu coração
Não me deixe só aqui
Esperando mais um verão
Espero meu bem pra gente se amar de novo
Mimar você
Nas quatro estações
Relembrar
O tempo que passamos juntos
Bem bom viver
Andar de mãos dadas na beira da praia
Por esse momento eu sempre esperei
Mimar você

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dijous, de març 22, 2007


De que callada manera se me adentra usted sonriendo, como si fuera la primavera... yo muriendo!
y de que modo sutil me derramó en la camisa todas las flores de Abril.
y quien le dijo que yo era risa siempre y nunca llanto? como si fuera la primavera ...no soy tanto!
En cambio, que espiritual que usted me brinde una rosa de su rosal principal!
De que callada manera se me adentra usted sonriendo,como si fuera la primavera... yo muriendo!
y yo muriendo



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dilluns, de març 19, 2007

Antes de nacer nosotros, el papá tuvo un accidente con un gordini gris,coche horrible y de aspecto fúnebre para mi gusto.

En una caja de membrillo de Puente Genil guardaba mi madre las fotos del accidente, yo creo que tengo pánico a conducir debido a esas fotos, siempre las miraba con terror porque en ellas temía ver algún trozo de él allí pegado entre la sangre que ensuciaba los cristales.

Mi padre ganó de ese accidente dos cosas: el cielo para la compañía de seguros de enfermedad que tenía. Segun ellos de las secuelas de ese accidente moriría 30 años después. Fue una buena escusa para no pagar.

Y también una cicatriz que le dividía una mejilla dandole un poco aspecto de gángster, de la que nunca nos dábamos cuenta que existía de tan acostumbrados a ella como estábamos.

El papá solo tuvo ese accidente en la vida, posiblemente el percance le hizo ser en lo sucesivo poseedor de una prudencia y seguridad en la carretera que nos contagiaba a los que viajabamos con él en el coche.

Recuerdo su manera de conducir serena de camino al infierno de la meseta, en pleno mes de agosto, sin aire acondicionado y 5 o 6 pasajeros en el R12 familiar, la mayoria de ellos niños molestones y peleadores .

El coche tenia detrás dos asientitos pequeños colocados de espaldas a la carretera donde todos queriamos meternos para hacer burlas a los conductores que nos seguían y para pelearnos mas a gusto lejos del alcance de algun manotazo despistado de la mamá. A medida que se nos iban alargando las piernas se iba haciendo mas incómodo.

Yo leía tranquila si conseguía ir alli . Recuerdo haberme tragado en un viaje hasta Marbella, pasando por Despeñaperros, todo entero un libro sobre la tragedia del avion uruguayo en los Andes y estar dias sin dormir de miedo, tendría yo 12 años como mucho.

El adoraba conducir y viajar, y era entonces su profesión, me llevaba a alguna vez con él , para no dormirse decia la mamá . Yo era quien se dormía, medio embriagada por el humo de los bisontes sin filtro que fumaba y por el olor a coche, un olor que no sé explicar pero que sé identificar y me devuelve a la infancia.

Perdí alguna tarde de colegio y no pasaba nada, porque no me costaba nada estudiar

Ibamos cerca y nunca me llevó a Estoril .
Era este un sitio del que siempre hablaba con fascinación y que mi me parecía lo mas lejano donde se podía llegar en un coche , imaginaba cuanto de lejos debia estar , cuando eres pequeño está tan lejos Madrid como Australia… a veces hasta dudaba de que existiese .

Hoy es el día del padre, yo no necesito esta fecha para recordarlo, está conmigo cada día.

Papá, lamentablemente no hemos podido ir juntos, ni vamos a ir, pero no te preocupes, ya he estado en Portugal y te prometo que la próxima vez que vaya pido a alguien que me lleve a Estoril , ahora se que existe.

Un beso, felicidades.


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divendres, de març 16, 2007

No existe un momento del dia
En que pueda apartarte de mi
El mundo parece distinto
Cuando no estas junto a mi
No hay bella melodia
En que no surjas tu
Ni yo quiero escucharla
Si no la escuchas tu.
Es que te has convertido
En parte de mi alma
Ya nada me consuela
Si no estas tu tambien
Mas alla de tus labios
Del sol y las estrellas
Contigo en la distancia
Amado mio estoy

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diumenge, de març 11, 2007

Hoy se cumplen tres años de los atentados de Madrid.
Que ha cambiado en nuestras vidas desde entonces?
Nada?
No puedo hablar por la demás gente, solo puedo hablar por mi como persona y como española.
No he vuelto a la capital , siento un ligero temor, es una ciudad que adoro y que ahora veo herida e insegura . Me da una sensación de tristeza que hace que no me apetezca ir .

Miro con recelo, cada vez menos porque a todo uno se acostumbra, las mochilas sin dueño aparente en los portaequipajes de los trenes.
No miro mal a los musulmanes que conviven en gran numero conmigo, porque ya no los miraba mal antes y porque sigo negándome a creer que los actos de los terroristas determinen la manera de ser de todo un pueblo.

Miro si, con mucha vergüenza a los políticos de cualquier lado por el uso que hacen de las tragedias.
Lo hizo el PSOE celebrando una victoria electoral que lo fue a causa de los muertos y lo está haciendo el PP , convocando manifestaciones el mismo día del aniversario , mezclando unas cosas con otras y aprovechando que pronto van a haber elecciones

Todo vale: por tu culpa esos muertos , por la mía estos ...

Creo que nunca sabremos si esos atentados fueron por nuestra intervención la guerra de Irak o porque Madrid es un sitio asequible tranquilo y confiado donde nadie sospecha de nadie.
En el juicio que se esta celebrando parece que todos se desdicen de todo y todos mienten o mentían y seguro que mentirán aun mas.

Y los políticos que es quien en teoría llevan las riendas de un país para que sea un medio habitable dentro de unas normas de civismo y bienestar, parece que olvidan que los asesinos están en un lado y la gente que no lo somos estamos en el otro indefensos.
Me hacen beber sin sed la botellita de agua antes de subir en el avión, me tienen en interminables colas mientras pongo obedientemente en la bolsita de plástico la pasta de dientes, el maquillaje y la colonia...
soy presuntamente sospechosa de algo ?
Quizás cuando vaya a recoger el coche que he dejado en el aparcamiento me estalle una bomba y pase a formar parte de las estadísticas

Esto es un poco surrealista . Tengo unos deberes como presunto terrorista , pero como presunta víctima no tengo un derecho?
Ya le mandarán a mis familiares el pésame, la indemnización si procede y con un poco de suerte si tiene bien la agenda hasta venga la reina.
Y si soy un asesino ya me juzgaran dentro de unos años y cuando haya cumplido algo de la condena me pondré en huelga de hambre , o escribiré un libro y me rebajaran la pena.

Mientras escribía esto he consultado en una pagina web de El País donde hace referencia a casi todos los fallecidos el 11-M.
Hace 3 años y hasta ahora no me habia atrevido a saber nada, porque a todos nos impactó como si hubiese ocurrido a alguno de nuestros amigos .

No son solo nombres , son gente con sus historias, todas preciosas porque son únicas. Todas terminadas a la fuerza .
No he podido leer mas de 6 o 7

Me producen una gran tristeza, mas que odio , odio a quien?
Entre ellas está la de un chico marroquí de 27 años que enseñaba árabe en la mezquita de Azuqueca de Henares,la de Oscar, madrileño de 24 , que si un día moría quería que lo enterrasen con la camiseta del real Madrid, la de Oswaldo ecuatoriano que le encantaba comer... y así hasta 190.

Pasará el tiempo y de la misma manera que la gente sigue subiendo y bajando del tren en Atocha en el Pozo y en santa Eugenia , yo volveré a Madrid.

Pero dudo que por mas tiempo que pase vuelva a confiar en quienes nos "gobiernan", por eso desde el 11-M no he vuelto a votar.

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dissabte, de març 10, 2007



El cant valencià d'estil ,o albaes ,es un conjunto de canciones tradicionales que se interpretan desde la Plana de Castelló hasta la Marina en Alacant.

Denominado por los estudiosos de manera ostentosa como "expresividad vocal
virtuosista" es un repertorio utilizado en rondas de tipo festivo, amorosas, de quintos y de alabanza a las innumerables Marededeus que pueblan estos lugares.

Había oído hace muchísimos años aquí cantar albaes.Dormía y me despertó una melodía que rompía el silencio de la noche con unos extraños giros y con registros muy altos.
Quedé impresionada y en directo nunca mas lo había vuelto a oír.

Ir a València "el cap i casal" y encontrar en la calle una gente cantando albaes es raro.
He ido muchas veces y nunca antes había tropezado con algo así :
Una valenciana , morena de labios pintados de rojo, de tacones altos, medalla de la Marededeu en el pecho , con el versaor al lado de su oido susurrándole los versos , parada delante de la Verge y ofreciéndole un cant requintat agudísimo.

Fue en el barri del Carmen, lo pude escuchar "in situ" , con los ojos muy abiertos , la piel erizada y el corazón encogido, esperando que a la señora de la medalla le saliese despedida una cuerda vocal en cualquier momento.

La pólvora puso el final al éxtasis, si no hubiese sido por el estruendo , el humo y tener que apartarme ,aun estoy allí con cara de asombro.

Fue un placer encontrar eso ese día precisamente y contigo que ficaste ainda mas surprendido do que eu



.

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diumenge, de març 04, 2007

Els sentiments que mes dolen, les emocions que mes afligixen, són els que són absurds.
La incertesa de coses impossibles, precisament perquè són impossibles, la nostàlgia d'allò que mai va ser, el desig del que podia haver sigut, l'amargor de no ser un altre, la insatisfacció de l'existència del món.
Tots estos semitons de la consciència de l'ànima creen en nosaltres un paisatge dolorit, un etern ocàs del que som. Sentir-nos és llavors um camp desert enfosquint, trist de juncs al peu d'un riu sense vaixells, aombrant clarament entre ribes separades.



Livro do desassossego
Bernardo Soares (1888-1935)

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A criança que pensa em fadas e acredita nas fadas
Age como um deus doente, mas como um deus.
Porque embora afirme que existe o que não existe
Sabe como é que as cousas existem, que é existindo,
Sabe que existir existe e não se explica,
Sabe que não há razão nenhuma para nada existir,
Sabe que ser é estar em algum ponto
Só não sabe que o pensamento não é um ponto qualquer.

Alberto Caeiro(1888-1935)

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